Não...

Procuro no vento o elo que esqueci

O caminho perdido água que bebi

A morte, é um punhado de pó vadio

Apesar de tudo denso mas arredio

Indago, quando a morte chegar

O que esperar de lembranças ociosas

Um amor de faz de conta, matreira

É a vida, uma canseira inútil, mentirosa

A noite ao abeirar empurra o desejar

Pela valeta vazia airosa e caprichosa

É a vontade que renego, não

A palavra dita por vezes em surdina

Não, mil vezes não, a morte é ardina

Que grita nos tempos vindouros

A falta de tacto, a falta de amor

Na cor deslavada de uma rosa

Que murcha sozinha embalada pelo vento

Desalento no choro escondido

Falta de tempo que teve, um amor vivido

Sonhado e corrido, foi no vento que o escrevi.